К завтраку.

Страница для печатиСтраница для печати
Прихожу на залитый солнцем берег тихого прудика...
Расстилаю белейшую салфетку на пенёк...
 
Отрезаю ломоть чёрного ржаного хлеба, который только родился из теплого лона печи. Он искрится на ярком солнце, и пахнет, и зовёт разделить с ним его вкус...
Намазываю на него толстый слой настоящего сливочного масла, которое только что взбили в ручной маслобойке...
Срезаю лоснящийся свежим боком ломоть ветчины, которая висела в чулане и набирала томительные запахи сушёных трав лета. Кладу его на хлеб.
Беру из литровой банки свежепосоленную красную икру большой ложкой и кладу её в рот.
Каждая икринка лопается на языке и взрывается ярким послевкусием радуги...
Откусываю большой кусок бутерброда и неторопливо жую, смотря на смеющийся лучик солнца, играющий на спокойном зеркале чистого пруда...
 
Вкус всех яств смешался внутри меня, образовав неповторимую минуту отдохновения...
 

Сказки от друга

Записаться на курсы английского языка SkyEng

Оставить комментарий

 
Подписаться на школьный портал